Không gian trong căn phòng làm việc của Giang Mộng Nguyệt dường như ngưng đọng, chỉ còn lại tiếng kim đồng hồ tích tắc gõ nhịp vào sự im lặng đặc quánh. Ánh đèn vàng nhạt từ chiếc đèn bàn hắt xuống, phủ lên những phong thư đã ngả màu vàng úa nằm ngay ngắn trong chiếc hộc gỗ. Mùi giấy cũ, quyện lẫn với hương gỗ tuyết tùng nhàn nhạt tỏa ra từ người Thẩm Hàn Châu, tạo thành một loại dư vị vừa xa lạ vừa thân thuộc đến xé lòng.
Đầu ngón tay Mộng Nguyệt run rẩy, cô không dám chạm vào chúng, như thể chỉ cần một tác động nhỏ, giấc mơ hoang đường này sẽ tan biến như khói mây. Mắt cô nhòe đi, những con chữ viết tay nắn nót – thứ mà cô đã từng dốc cạn tâm tư để nắn nót dưới ngăn bàn năm mười bảy tuổi – giờ đây hiện hữu một cách chân thực đến tàn nhẫn.
147 lá thư. 2190 ngày.
Thẩm Hàn Châu vẫn đứng đó, bóng dáng cao lớn của anh đổ dài trên mặt sàn, bao trùm lấy cô. Đôi mắt anh – đôi mắt vốn dĩ lạnh lùng như mặt hồ mùa đông mà cô hằng vẽ trong những trang truyện – lúc này lại cuộn trào những đợt sóng ngầm của sự hoài niệm và một thứ tình cảm nóng rực đến bỏng cháy. Anh không giục giã, chỉ lặng lẽ đứng đó, để cô có thời gian nhặt nhạnh lại những mảnh vỡ của ký ức.
"Anh..." Giọng cô khàn đặc, nghẹn lại nơi cổ họng. "Tại sao anh lại giữ chúng? Suốt bấy nhiêu năm... tại sao?"
Thẩm Hàn Châu khẽ cử động. Anh bước thêm một bước, thu hẹp khoảng cách cuối cùng giữa hai người. Anh cúi xuống, những ngón tay thon dài, vốn dĩ quen thuộc với những công thức toán học khô khan, giờ đây lại nhẹ nhàng nâng một lá thư nằm trên cùng lên. Đó là lá thư thứ 147 – lá thư cuối cùng cô gửi trước khi biến mất, lá thư mà cô đã viết trong nước mắt khi biết mình phải chuyển đi ngay trong đêm.
"Vì đây là sợi dây duy nhất kết nối anh với người con gái đã đánh cắp trái tim mình mà không chịu để lại một lời nhắn nhủ."
Giọng anh trầm thấp, âm vực như tiếng đàn cello vang vọng trong đêm vắng. Anh lật nhẹ mặt sau của phong thư, nơi có một vết mực loang nhỏ do nước mắt cô ngày ấy vô tình rơi xuống.
"Mộng Nguyệt, em có biết cảm giác mỗi ngày đều đến ngăn tủ đồ, hy vọng thấy một phong thư mới, để rồi chỉ nhận lại sự trống rỗng đến lạnh người không? Những ngày đầu khi em đi, anh đã nghĩ có lẽ mình đã làm sai điều gì đó. Anh lật tung danh sách lớp, tìm kiếm cái tên 'Giang Mộng Nguyệt' đã bị gạch bỏ bằng một đường bút mực đỏ lạnh lùng. Thế giới của anh lúc đó, chỉ còn lại 147 lá thư này làm chỗ dựa."
Mộng Nguyệt nấc nghẹn. Cô nhớ về những ngày đầu ở thành phố mới, cô cũng đã từng đứng ngẩn ngơ trước hòm thư bưu điện, khao khát được gửi đi một lá thư nữa, nhưng lại chẳng biết phải gửi cho ai, gửi về đâu khi chính mình là người đã chủ động cắt đứt mối duyên ấy. Cô là kẻ hèn nhát, núp bóng sau những trang giấy, để rồi khi định mệnh yêu cầu cô đối mặt, cô lại chọn cách chạy trốn.
Cô run rẩy đưa tay ra, chạm nhẹ vào mép chiếc hộc gỗ. Gỗ sồi mịn màng, mát lạnh.
"Em cứ ngỡ... anh chưa từng đọc chúng một cách nghiêm túc. Em cứ ngỡ anh chỉ coi đó là sự phiền phức của một cô gái vô danh nào đó."
Thẩm Hàn Châu khẽ cười, một nụ cười chua chát hiện lên trên gương mặt thanh tú. Anh đặt lá thư lại vào hộc, rồi bất ngờ nắm lấy bàn tay đang run rẩy của cô. Bàn tay anh to lớn, ấm áp, bao trọn lấy đôi tay nhỏ bé, lạnh ngắt của người họa sĩ.
"Nếu là phiền phức, anh đã không trả lời rằng 'Anh cũng đang thích người viết thư cho anh'. Nếu là phiền phức, anh đã không mang theo chiếc hộc gỗ này đi qua ba thành phố, trải qua bốn lần chuyển nhà và sáu năm đằng đẵng chỉ để chờ đợi một nét vẽ quen thuộc xuất hiện trên trang sách."
Anh siết nhẹ tay cô, ánh mắt khóa chặt lấy đôi mắt đang đẫm lệ của Mộng Nguyệt.
"Khi nhìn thấy bộ truyện 'Dưới bóng cây phượng cũ', anh đã biết đó là em. Cách em miêu tả tiếng lá xào xạc trong gió mùa hạ, cách em vẽ bóng lưng của chàng thiếu niên đứng dưới hiên trường tránh mưa... Tất cả đều là em. Chỉ có em mới hiểu được những chi tiết nhỏ nhặt mà anh hằng giấu kín. Mộng Nguyệt, sáu năm qua, anh đã giải hàng ngàn bài toán khó, nhưng bài toán về việc tìm em, anh đã phải mất sáu năm mới tìm ra đáp án."
Mộng Nguyệt không kìm được nữa, những giọt nước mắt trào ra, lăn dài trên má. Cô gục đầu vào lồng ngực anh, nơi trái tim anh đang đập từng nhịp mạnh mẽ, vững chãi. Mùi hương tuyết tùng bao vây lấy cô, như một vòng tay ấm áp che chở cô khỏi những bão giông của sáu năm xa cách.
Căn phòng vẽ tranh với những bản thảo dang dở, những lọ màu và cọ vẽ, dường như cũng trở nên sống động hơn. Những nhân vật trong truyện tranh của cô, vốn dĩ chỉ là những nét vẽ vô tri trên mặt giấy, giờ đây dường như đang mỉm cười chúc phúc cho tác giả của chúng.
Thẩm Hàn Châu đưa tay lên, nhẹ nhàng vuốt ve mái tóc dài của cô. Động tác của anh nâng niu như thể đang chạm vào một món bảo vật dễ vỡ nhất thế gian.
"Đừng khóc nữa." Anh thì thầm vào tai cô, hơi thở ấm nóng khiến tai cô đỏ ửng. "Em đã dùng 147 lá thư để bước vào thế giới của anh. Bây giờ, đến lượt anh dùng phần đời còn lại để bước vào thế giới của em. Được không?"
Mộng Nguyệt ngước nhìn anh qua làn nước mắt nhạt nhòa. Trong đôi mắt sâu thẳm ấy, cô thấy hình ảnh chính mình – không còn là cô bé nhút nhát của năm mười bảy tuổi, mà là một người phụ nữ đã trưởng thành, mang theo những vết sẹo của thời gian nhưng cũng đầy ắp tình yêu chưa bao giờ nguội tắt.
Cô khẽ gật đầu, tiếng "Vâng" mỏng manh như cánh ve sầu nhưng lại kiên định vô cùng.
Thẩm Hàn Châu thở phào một hơi, như thể gánh nặng ngàn cân treo lơ lửng suốt sáu năm qua vừa được trút bỏ. Anh cúi xuống, vầng trán anh tựa vào trán cô. Trong khoảnh khắc ấy, mọi ồn ào của phố thị bên ngoài cửa sổ, tiếng còi xe, tiếng người qua lại, đều lùi xa. Chỉ còn lại hai linh hồn đã từng lạc mất nhau, nay lại tìm thấy bến đỗ giữa dòng đời vạn biến.
"Anh đã đọc lá thư cuối cùng của em rất nhiều lần." Thẩm Hàn Châu bỗng lên tiếng, giọng anh có chút nghẹn ngào mà anh cố giấu đi. "Trong đó em viết: 'Nếu có duyên, chúng ta sẽ gặp lại nhau dưới gốc cây phượng cũ vào một ngày nắng đẹp'. Mộng Nguyệt, hôm nay không có nắng, cũng không có cây phượng, nhưng chúng ta đã gặp lại nhau rồi."
Mộng Nguyệt bật cười trong nước mắt, cô đưa tay lau đi những vệt lệ trên má. "Lá thư đó... em đã viết khi đang ngồi trên xe tải chuyển nhà. Em đã khóc nhiều đến mức làm nhòe hết mực. Em cứ nghĩ đó là lời tạm biệt cuối cùng."
"Không bao giờ là cuối cùng cả." Thẩm Hàn Châu khẳng định chắc nịch.
Anh buông tay cô ra, nhưng ngay lập tức lại vòng tay ôm lấy eo cô, kéo cô sát lại gần hơn. Một tay anh mở ngăn kéo nhỏ trong chiếc hộc gỗ, lấy ra một phong thư màu xanh nhạt – phong thư duy nhất không có dấu bưu điện, cũng không có địa chỉ người gửi, nhưng lại được anh giữ gìn cẩn thận nhất.
"Đây là lá thư thứ 148." Anh đưa nó cho cô. "Anh đã viết nó vào ngày tốt nghiệp cấp ba, khi đứng một mình dưới gốc cây phượng nơi chúng ta thường đi ngang qua. Anh đã định gửi nó đi, nhưng lại chẳng biết gửi về đâu. Hôm nay, chủ nhân của nó cuối cùng cũng xuất hiện để nhận rồi."
Mộng Nguyệt đón lấy phong thư bằng cả hai tay. Trên mặt phong thư chỉ vỏn vẹn ba chữ: "Gửi tri kỷ". Nét chữ của Thẩm Hàn Châu cứng cỏi, dứt khoát nhưng ẩn chứa một sự dịu dàng khó tả. Cô chậm rãi mở phong thư, bên trong là một tờ giấy trắng tinh khôi, chỉ có một dòng ngắn ngủi:
*"Toán học nói rằng hai đường thẳng song song sẽ không bao giờ gặp nhau. Nhưng anh nguyện vì em mà bẻ cong mọi định lý, để chúng ta có một giao điểm mang tên 'Mãi mãi'."*
Mộng Nguyệt áp lá thư vào ngực, cảm nhận hơi ấm từ nét mực như vẫn còn vương vấn. Sáu năm qua, cô đã vẽ biết bao nhiêu cái kết cho những câu chuyện tình yêu trong truyện tranh của mình, nhưng chưa bao giờ cô dám mơ về một cái kết hoàn mỹ như thế này cho chính mình.
"Hàn Châu..." Cô gọi tên anh, cái tên mà cô đã thầm gọi hàng vạn lần trong những giấc mơ đêm muộn.
"Anh đây." Anh đáp lại, giọng nói tràn đầy sự che chở.
"Em có một bí mật chưa nói với anh." Cô ngước lên, đôi mắt lấp lánh sự tinh nghịch xen lẫn xúc động.
Thẩm Hàn Châu nhướng mày, chờ đợi.
"Thực ra, trong lá thư thứ 72, em đã cố tình viết sai một công thức toán học để xem anh có nhận ra không. Nhưng anh đã sửa lại nó một cách rất nghiêm túc ở lá thư hồi đáp sau đó, còn mắng em là 'đồ ngốc văn chương'."
Thẩm Hàn Châu ngẩn người một lát, rồi bật cười ha hả. Tiếng cười trong trẻo, sảng khoái đánh tan hoàn toàn bầu không khí u uất còn sót lại. Anh ôm chặt lấy cô, xoay một vòng ngay giữa phòng làm việc chật hẹp.
"Hóa ra là em cố ý! Anh đã mất cả đêm để tự hỏi tại sao một cô gái thông minh như em lại có thể nhầm lẫn một công thức cơ bản như vậy."
Tiếng cười của họ hòa quyện vào nhau, len lỏi qua khe cửa, bay vút lên bầu trời đêm của thành phố. Dưới ánh đèn đường, chiếc hộc gỗ vẫn nằm yên vị trên bàn, chứa đựng 147 lá thư của quá khứ và một lá thư mở đầu cho tương lai.
Những năm tháng thanh xuân thầm lặng ấy, cuối cùng cũng đã nở hoa. Không phải dưới bóng cây phượng cũ năm nào, mà là ngay tại đây, trong trái tim của hai người chưa từng thôi hy vọng.
Thẩm Hàn Châu buông cô xuống, nhưng đôi tay vẫn không rời khỏi eo cô. Anh nhìn sâu vào mắt cô, vẻ mặt trở nên nghiêm túc hơn bao giờ hết.
"Mộng Nguyệt, sáu năm qua anh đã để em đi một mình. Từ giờ trở đi, dù là nắng hay mưa, dù là thành công hay gian khó, hãy để anh là người cầm ô cho em, là người đầu tiên đọc những trang bản thảo mới của em, và là người cuối cùng ở bên em mỗi khi đêm về."
Mộng Nguyệt cảm thấy trái tim mình như một cánh đồng khô cằn vừa đón nhận một cơn mưa rào tưới mát. Cô khẽ tựa đầu vào vai anh, nhắm mắt lại để cảm nhận sự bình yên đến lạ kỳ này.
"Được. Lần này, em sẽ không chạy trốn nữa. Em sẽ ở lại đây, viết tiếp câu chuyện của chúng ta, không phải bằng thư tay, mà bằng chính cuộc đời này."
Ngoài kia, gió đêm vẫn thổi, thành phố vẫn nhộn nhịp với những lo toan cơm áo gạo tiền. Nhưng trong căn phòng nhỏ ấy, thời gian dường như đã ngừng lại để tôn vinh một tình yêu bền bỉ, một tình yêu đã vượt qua mọi rào cản của địa lý và thời gian để tìm về đúng vị trí của nó.
147 lá thư, không còn là những mảnh giấy vô hồn của quá khứ, mà đã trở thành những viên gạch vững chắc xây nên lâu đài hạnh phúc của họ. Và Thẩm Hàn Châu, chàng thiếu niên chuyên Toán lạnh lùng năm ấy, giờ đây đã trở thành người đàn ông ấm áp nhất, người đã dùng sáu năm thanh xuân để chứng minh rằng: Có những lời hẹn ước, dù chưa kịp nói ra, vẫn sẽ được định mệnh hồi đáp một cách trọn vẹn nhất.
Nếu thấy truyện hay, đạo hữu có thể ném cho tác giả vài viên Linh Thạch để lấy tinh thần bạo chương!
