Tiếng mưa đổ xuống mái tôn của dãy nhà cổ ở Chợ Lớn nghe như tiếng hàng nghìn mũi kim đâm vào mặt trống, đều đặn và nhức nhối.
Trong tiệm may nhỏ nằm sâu trong con hẻm ngoằn ngoèo, Lâm Khải vẫn mải miết bên chiếc máy khâu Singer đời cũ.
Ánh đèn vàng vọt từ chiếc bóng dây tóc treo lửng lơ trên đầu đổ xuống, soi rõ những sợi chỉ thừa vương vãi trên nền gạch bông đã mòn vẹt hoa văn.
Đôi bàn tay Khải gầy guộc, các đầu ngón tay chai sần vì dặm kim, nhưng cử động lại vô cùng uyển chuyển.
Anh đang sửa lại chiếc áo dài lụa cho một vị khách quen, đường kim mũi chỉ thẳng tắp, tinh tế như chính con người anh – lặng lẽ và tỉ mẩn.
Bên ngoài, trời chập choạng tối. Mùi hơi đất bốc lên nồng nặc quyện với mùi vải vóc ẩm xì, tạo nên một bầu không khí đặc quánh sự hoài niệm.
Khải dừng tay, xoa xoa đôi mắt mỏi mệt. Anh nhìn ra cửa sổ, nơi những giọt nước mưa đang thi nhau lăn dài trên mặt kính ố vàng.
Đã bảy năm rồi.
Bảy năm kể từ ngày bóng dáng ấy khuất sau rặng dừa nước nơi bến Bình Đông, để lại trong lòng anh một khoảng trống hoác mà dù có dùng bao nhiêu tơ lụa cũng chẳng thể khâu vá lại được.
Khải hít một hơi thật sâu, cố xua đi cái cảm giác nghẹn đắng đang dâng lên trong cổ họng.
Bỗng nhiên, tiếng chuông đồng treo ở cửa tiệm vang lên một tiếng “keng” khô khốc, xé toạc không gian tĩnh lặng.
Một luồng gió lạnh mang theo hơi nước tràn vào, khiến ngọn đèn dây tóc chao đảo, bóng của Khải trên tường cũng đổ dài, run rẩy.
Khải ngẩng đầu lên, định bụng thốt ra câu chào khách quen thuộc, nhưng lời nói bỗng khựng lại giữa chừng.
Một người đàn ông cao lớn đứng đó, chắn ngang lối vào.
Hắn mặc một chiếc áo măng tô màu xám tro đắt tiền, dù đã thấm đẫm nước mưa nhưng vẫn không giấu được vẻ sang trọng, quyền quý.
Nước từ vành mũ nhỏ xuống sàn nhà, tạo thành một vũng nước loang lổ.
Trái tim Khải bỗng đập lệch một nhịp, rồi sau đó là những tiếng thình thình dữ dội như muốn vỡ tung khỏi lồng ngực.
Cái dáng hình ấy, đôi vai rộng ấy, và cả hơi thở mang theo mùi gỗ đàn hương thanh tao kia...
Bảy năm qua, không đêm nào anh không mơ thấy, không giây phút nào anh không dằn vặt vì nó.
Người đàn ông chậm rãi gỡ chiếc mũ ra, để lộ khuôn mặt với những đường nét sắc sảo như tạc tượng.
Đôi lông mày rậm hơi nhíu lại, đôi mắt sâu thẳm như hố đen xoáy thẳng vào tâm hồn Khải.
Là Duy. Trịnh Duy.
Người con trai của gia đình họ Trịnh danh tiếng, người mà Khải từng dâng trọn cả thanh xuân để yêu, và cũng là người đã để lại cho anh nỗi đau chí mạng.
Thời gian đã tôi luyện chàng trai 20 tuổi năm nào trở thành một người đàn ông 30 tuổi đầy quyền uy và lạnh lùng.
Sự trưởng thành ấy không làm Duy bớt đẹp trai đi, mà chỉ khiến hắn thêm phần xa cách, như một ngọn núi băng không thể chạm tới.
Duy nhìn quanh tiệm may lụp xụp, ánh mắt dừng lại ở những cuộn chỉ rẻ tiền, rồi cuối cùng khóa chặt vào khuôn mặt xanh xao của Khải.
Khải thấy tay mình run lên bần bật. Anh vội vàng giấu chúng dưới lớp vải áo dài, cố giữ cho giọng mình không lạc đi.
“Anh... anh tìm ai?”
Câu hỏi ấy thốt ra, nghe sao mà chua chát đến thế.
Hỏi một người từng là cả thế giới của mình rằng “anh tìm ai”, chẳng khác nào tự tay rạch thêm một nhát vào vết thương chưa bao giờ lành miệng.
Duy không trả lời ngay. Hắn tiến một bước về phía trước, đôi giày da bóng loáng nện xuống sàn gỗ nghe “két” một tiếng khô khốc.
Khoảng cách giữa hai người thu hẹp lại, hơi lạnh từ cơ thể Duy phả ra khiến Khải khẽ rùng mình.
“Bảy năm rồi, em vẫn chỉ biết hỏi câu đó thôi sao, Khải?”
Giọng Duy trầm thấp, khàn khàn, chứa đựng một thứ cảm xúc hỗn độn giữa phẫn nộ và đau đớn.
Khải lùi lại một bước, lưng chạm vào cạnh bàn gỗ cứng ngắc.
“Tôi... tôi không hiểu anh nói gì. Nếu anh muốn may đồ, xin mời quay lại vào ngày mai. Hôm nay tiệm nghỉ sớm.”
Khải cúi gầm mặt, không dám đối diện với ánh mắt như muốn thiêu cháy mình kia.
Anh sợ chỉ cần nhìn thêm một giây thôi, anh sẽ gục ngã, sẽ vứt bỏ tất cả lòng tự trọng để ôm lấy hắn.
Duy bật cười, một nụ cười lạnh lẽo không chạm tới đáy mắt.
Hắn vươn tay ra, bóp chặt lấy cằm Khải, ép anh phải nhìn thẳng vào mình.
Ngón tay Duy lạnh ngắt, nhưng chỗ tiếp xúc với da thịt Khải lại nóng hổi như bị bỏng.
“Trốn tránh? Em vẫn giỏi nhất là trò này đúng không?”
Gân xanh trên trán Duy giật giật, nắm tay còn lại của hắn siết chặt đến mức các đốt ngón tay trắng bệch.
“Ngày đó em đi không một lời từ biệt, thư tôi gửi em không hồi âm, lời hẹn ước ở bến nước em coi như cỏ rác. Giờ gặp lại, em lại đóng vai người xa lạ?”
Khải bàng hoàng. Những lời Duy nói như những mũi tên độc cắm phập vào tim anh.
Anh đi không một lời từ biệt? Anh coi lời hẹn ước như cỏ rác?
Chính Duy mới là người đã bỏ đi Mỹ theo ý gia đình, chính Duy mới là người bặt vô âm tín suốt bảy năm trời mặc cho anh mòn mỏi đợi chờ.
Nước mắt nóng hổi chực trào ra, nhưng Khải nghiến răng kìm lại. Anh không muốn mình trông thật thảm hại trước mặt người đàn ông này.
“Anh nói gì vậy? Người bỏ rơi ai, anh là người hiểu rõ nhất mà?”
Khải dùng hết sức bình sinh hất tay Duy ra. Anh thở hổn hển, lồng ngực phập phồng vì xúc động.
“Anh về đây làm gì? Để xem tôi sống khổ sở thế nào sao? Để thỏa mãn cái thú vui của một kẻ bề trên sao?”
Duy sững sờ. Ánh mắt hắn thoáng qua một tia bối rối, nhưng rồi nhanh chóng bị sự lạnh lùng che lấp.
“Tôi về để lấy lại những gì thuộc về mình. Và để hỏi em một câu... Tại sao?”
Khải cười nhạt, một nụ cười đầy cay đắng.
“Tại sao ư? Vì tôi là một thằng thợ may nghèo kiết xác, còn anh là đại thiếu gia nhà họ Trịnh. Sự thật đơn giản vậy thôi, anh còn muốn hỏi gì nữa?”
Duy tiến sát lại, hơi thở của hắn quẩn quanh bên tai Khải, khiến anh sởn gai ốc.
“Em biết thừa không phải vì chuyện đó. Em đã hứa sẽ đợi tôi mà, Khải?”
Khải nhắm mắt lại, ký ức về đêm trăng năm ấy ùa về như một cơn lũ.
Nơi bến nước Bình Đông lộng gió, Duy đã ôm anh vào lòng, hứa rằng dù có chuyện gì xảy ra cũng sẽ quay về đón anh.
Họ đã trao nhau nụ hôn nồng cháy, nụ hôn mang vị mặn của nước mắt và vị ngọt của tình yêu đầu đời.
Nhưng rồi sau đó là gì? Là sự im lặng đến đáng sợ. Là những ngày Khải đứng chờ dưới gốc đa cho đến khi sương đêm làm ướt sũng vai áo.
“Hứa? Lời hứa của người giàu có giá trị bao lâu hả Duy?”
Khải mở mắt, ánh nhìn giờ đây đã trở nên cứng cỏi hơn.
“Bảy năm qua, tôi đã học được cách sống mà không cần những lời hứa hão huyền đó. Anh về đi, ở đây không có gì cho anh đâu.”
Duy nhìn sâu vào đôi mắt Khải, cố tìm kiếm một chút gì đó của người con trai dịu dàng năm xưa.
Nhưng hắn chỉ thấy một mặt hồ phẳng lặng, lạnh lẽo và đầy những vết sẹo.
Hắn đưa tay định chạm vào gò má xanh xao của Khải, nhưng Khải đã kịp né tránh.
Cánh tay Duy chơi vơi giữa không trung, trông thật lạc lõng.
“Khải, tôi chưa từng quên em. Một giây cũng chưa từng.”
Lời nói của Duy nhẹ bẫng, nhưng lại có sức nặng ngàn cân khiến trái tim Khải run rẩy.
Nhưng ngay lập tức, lý trí lại kéo anh về thực tại.
Quên hay không quên thì có ích gì? Khi mà giờ đây giữa họ là một vực thẳm của sự hiểu lầm và tổn thương.
Khi mà mẹ của Duy, bà Hà, đã từng đến tận đây, ném một xấp tiền vào mặt anh và bảo anh đừng làm bẩn thanh danh của con trai bà.
Khải hít một hơi sâu, chỉ tay ra phía cửa.
“Mời anh ra cho. Tôi còn phải làm việc.”
Duy không nhúc nhích. Hắn nhìn chằm chằm vào chiếc áo dài Khải đang sửa dở.
“Em vẫn giữ thói quen cũ. Luôn tỉ mỉ với những thứ của người khác, nhưng lại nhẫn tâm với chính mình.”
Hắn quay người, bước về phía cửa tiệm. Khi tay đã đặt lên nắm cửa, Duy dừng lại, không ngoảnh đầu nhìn lại.
“Tôi sẽ còn quay lại. Đừng nghĩ rằng em có thể trốn chạy tôi một lần nữa.”
Cánh cửa khép lại, tiếng chuông đồng vang lên lần cuối rồi tắt hẳn.
Tiếng mưa bên ngoài vẫn không dứt, như muốn nhấn chìm cả khu Chợ Lớn vào trong biển nước.
Khải đứng lặng người giữa tiệm may, đôi chân không còn sức lực khiến anh quỵ xuống sàn gạch lạnh lẽo.
Anh ôm lấy ngực mình, nơi trái tim đang đau thắt lại từng hồi.
Tại sao anh lại trở về? Tại sao lại vào lúc này, khi anh tưởng mình đã có thể bắt đầu một cuộc sống bình lặng?
Mùi hương gỗ đàn hương vẫn còn vương vấn trong không khí, như một bóng ma của quá khứ bám lấy anh không rời.
Khải nhìn lên bức tường, nơi treo một tấm ảnh cũ đã ố vàng.
Trong ảnh, hai chàng trai trẻ đang cười rạng rỡ dưới gốc đa bên bến nước.
Một người đầy kiêu hãnh, một người đầy thẹn thùng.
Hồi đó, họ cứ ngỡ tình yêu có thể vượt qua tất cả, kể cả ranh giới địa vị và sự ngăn cấm của gia đình.
Họ đâu biết rằng, lòng người còn hiểm ác hơn cả sóng to gió lớn ngoài kia.
Khải đưa tay vuốt ve khuôn mặt của Duy trong tấm ảnh, nước mắt lặng lẽ rơi xuống, thấm nhòa cả mặt kính.
“Duy... tại sao anh lại trách em? Em mới là người bị bỏ lại mà...”
Tiếng nấc nghẹn ngào tan vào tiếng mưa, không một ai nghe thấy, cũng không một ai thấu hiểu.
Ở một góc phố khác, Duy ngồi trong chiếc xe hơi sang trọng, đôi mắt đăm đăm nhìn vào khoảng không vô định.
Hắn siết chặt vô lăng, gân xanh nổi đầy trên mu bàn tay.
Bảy năm ở Mỹ, hắn đã làm việc điên cuồng, đã đối mặt với biết bao hiểm nguy và cạm bẫy chỉ để sớm ngày trở về.
Mỗi khi mệt mỏi, hắn lại lôi bức ảnh nhỏ của Khải ra xem, đó là nguồn động lực duy nhất giúp hắn tồn tại.
Vậy mà khi trở về, thứ hắn nhận được lại là sự lạnh nhạt và những lời nói như dao cắt của người hắn yêu nhất.
Duy không tin Khải đã thay lòng đổi dạ. Ánh mắt Khải khi nhìn hắn lúc nãy, dù cố tỏ ra cứng rắn nhưng vẫn không giấu nổi sự đau đớn và nhớ nhung.
Có chuyện gì đó đã xảy ra. Có một bí mật nào đó mà hắn chưa biết.
Duy lấy trong túi áo ra một mảnh giấy đã cũ nát, đó là địa chỉ tiệm may mà hắn đã phải tốn rất nhiều công sức mới tìm được.
Hắn nhìn ra cửa sổ xe, mưa vẫn xối xả trắng xóa cả đường phố Sài Gòn.
“Khải, dù em có hận tôi, tôi cũng sẽ không buông tay em một lần nữa.”
Duy lẩm bẩm, ánh mắt lóe lên một tia quyết tâm mãnh liệt.
Hắn khởi động xe, chiếc xe sang trọng lao đi trong màn mưa, để lại sau lưng con hẻm nhỏ với tiệm may liêu xiêu dưới bóng hoàng hôn.
Trong tiệm may, bà Cúc từ phía sau nhà bước ra, thấy Khải đang ngồi bệt dưới đất thì hốt hoảng chạy lại.
“Khải! Con làm sao vậy? Có chuyện gì xảy ra à?”
Bà Cúc là người đã cưu mang Khải suốt những năm qua, bà coi anh như con ruột của mình.
Khải vội vàng lau nước mắt, gượng cười đứng dậy.
“Dạ không có gì đâu má. Tại con mệt quá nên hơi choáng chút thôi.”
Bà Cúc nhìn Khải, đôi mắt già nua đầy vẻ lo lắng. Bà đã sống gần hết đời người, làm sao không nhận ra sự bất thường trong ánh mắt của anh.
Bà nhìn ra phía cửa tiệm, nơi vũng nước vẫn chưa kịp khô.
“Hồi nãy có ai tới hả con?”
Khải khựng lại một chút, rồi khẽ gật đầu.
“Dạ... một người khách quen cũ thôi má.”
Bà Cúc thở dài, bà không hỏi thêm nữa nhưng trong lòng bà đã lờ mờ đoán ra điều gì đó.
Bà bước lại gần, đặt bàn tay ấm áp lên vai Khải.
“Con à, chuyện gì đã qua thì cứ để nó qua đi. Đừng tự đày đọa mình nữa. Người ta có giàu sang quyền quý thế nào, cũng chẳng bằng cái tình cái nghĩa ở bên cạnh mình đâu.”
Khải cúi đầu, không nói gì. Anh biết bà Cúc nói đúng, nhưng tình cảm đâu phải là thứ muốn buông là buông được.
Nó giống như những sợi chỉ này, đã dệt thành tấm vải đời anh, nếu rút ra thì cả tấm vải sẽ tan tành mất.
Đêm đó, Khải không ngủ được. Anh cứ nằm trằn trọc, nghe tiếng mưa rơi và tiếng gió rít qua khe cửa.
Hình ảnh Duy đứng trong màn mưa, với đôi mắt đầy tổn thương cứ ám ảnh anh mãi không thôi.
Anh tự hỏi, liệu có phải mình đã hiểu lầm điều gì không?
Những lá thư Duy nói, anh chưa bao giờ nhận được.
Những lời hẹn ước Duy bảo anh coi như cỏ rác, anh vẫn luôn khắc ghi trong tim.
Phải chăng, giữa họ đã có một bàn tay nào đó nhúng vào, chia cắt hai tâm hồn vốn dĩ thuộc về nhau?
Khải ngồi dậy, thắp ngọn đèn dầu nhỏ. Anh mở chiếc hộp gỗ cũ kỹ dưới gầm giường ra.
Bên trong là những kỷ vật ít ỏi của hai người: một chiếc cúc áo bị đứt, một mảnh giấy ghi vội dòng chữ “Đợi anh nhé”, và một nhành hoa ép khô đã rã nát.
Khải vuốt ve mảnh giấy, những nét chữ của Duy vẫn còn đó, mạnh mẽ và dứt khoát.
“Đợi anh nhé...”
Anh đã đợi. Anh đã đợi suốt bảy năm trời, cho đến khi hy vọng biến thành tuyệt vọng, cho đến khi tình yêu biến thành một vết sẹo nhức nhối mỗi khi trái gió trở trời.
Khải nhìn ra cửa sổ, trời đã gần sáng. Mưa đã ngớt, chỉ còn những giọt nước đọng lại trên lá bàng rơi tí tách.
Ngày mai, cuộc sống vẫn sẽ tiếp diễn. Anh vẫn sẽ là Lâm Khải thợ may nghèo trong tiệm của bà Cúc.
Còn Duy, vẫn sẽ là vị tổng giám đốc cao sang của tập đoàn nhà họ Trịnh.
Hai thế giới vốn dĩ không nên chạm vào nhau, nay lại một lần nữa giao thoa.
Khải thở dài, thổi tắt ngọn đèn dầu. Khói thuốc bay lên lãng đãng, tan biến vào bóng tối của căn phòng nhỏ.
Anh biết, giông bão thực sự giờ đây mới bắt đầu.
Và anh, liệu có đủ sức để chống chọi với cơn bão ấy thêm một lần nữa?
Hay anh sẽ lại tan nát, như những cánh hoa rụng rơi nơi bến Bình Đông năm nào?
Tiếng rao của người bán xôi sớm vang lên đầu hẻm, đánh thức cả khu phố Chợ Lớn đang ngái ngủ.
Khải đứng dậy, chuẩn bị cho một ngày làm việc mới.
Dù tim có đau, dù lòng có nát, anh vẫn phải sống. Vì anh không còn là chàng trai 16 tuổi bồng bột ngày xưa nữa.
Anh là Lâm Khải của hiện tại, người đã học được cách giấu nỗi đau sau những đường kim mũi chỉ.
Và anh sẽ bảo vệ thế giới nhỏ bé của mình, bằng mọi giá.
Dù cho người trở lại từ hoàng hôn kia có mang theo bao nhiêu ánh hào quang hay bóng tối đi chăng nữa.
Nếu thấy truyện hay, đạo hữu có thể ném cho tác giả vài viên Linh Thạch để lấy tinh thần bạo chương!
